Hoje apetece-me...

. ...ouvir António Zambujo e a sua "estória" marota. Extraordinário o acompanhamento da guitarra portuguesa e do cavaquinho.

SONETO

Acusam-me de mágoa e desalento,
como se toda a pena dos meus versos
não fosse carne vossa, homens dispersos,
e a minha dor a tua, pensamento.

Hei-de cantar-vos a beleza num dia,
quando a luz que não nego abrir o escuro
da noite que nos cerca como um muro,
e chegares a teus reinos, alegria.

Entretanto, deixai que não me cale:
até que o muro fenda, a treva estale,
seja a tristeza o vinho da vingança.

A minha voz de morte é a voz da luta:
se quem confia a própria dor perscruta,
maior glória tem em ter esperança.

Carlos de Oliveira

Actuação escrita

Pode-se escrever

Pode-se escrever sem ortografia

Pode-se escrever sem sintaxe

Pode-se escrever sem português

Pode-se escrever numa língua sem saber essa língua

Pode-se escrever sem saber escrever

Pode-se pegar na caneta sem haver escrita

Pode-se pegar na escrita sem haver caneta

Pode-se pegar na caneta sem haver caneta

Pode-se escrever sem caneta

Pode-se sem caneta escrever caneta

Pode-se sem escrever escrever plume

Pode-se escrever sem escrever

Pode-se escrever sem sabermos nada

Pode-se escrever nada sem sabermos

Pode-se escrever sabermos sem nada

Pode-se escrever nada

Pode-se escrever com nada

Pode-se escrever sem nada

Pode-se não escrever

Pedro Oom

PASTELARIA

Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante!

Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício

e cair verticalmente no vício

Não é verdade, rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora - ah, lá fora! - rir de tudo

No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra

Mário Cesariny

SONETO FIEL

Vocábulos de sílica, aspereza,
Chuva nas dubas, tojos, animais
Caçados entre névoas matinais,
A beleza que têm se é beleza.

O trabalho da plaina portuguesa,
As ondas de madeira artesanais
Deixando o seu fulgor nos areais,
A solidão coalhada sobre a mesa.

As sílabas de cedro, de papel,
A espuma vegetal, o selo de água,
Caindo-me nas mãos desde o início.

O abat-jour, o seu luar fiel,
Insinuando sem amor nem mágoa
A noite que cercou o meu ofício.

Carlos de Oliveira

Rua de Évora

Canção a Évora

Évora que não és minha

E que eu gostava de ter:

Moira cativa e rainha,

Que não pude converter!

Não tenho nas minhas veias

Nem o templo de Diana,

Nem a praça de Geraldo,

Nem a brancura redonda

Da água das tuas fontes…

Tenho montes,

Vinho maduro e granito,

E esta certeza de ser

Filho de Cristo e de Judas.

Ah! Se eu pudesse mudar,

Já que tu, moira, não mudas!...

Miguel Torga

A ILHA

A ilha era deserta e o mar com medo

de tanta solidão já te sonhava:

ia em vento  chamar-te para longe

e longamente em espuma te esperava.

À cinta dos rochedos atirava

na grande madrugada adormecida,

já saudosos de ti, os braços de água,

sem ter acontecido a tua vida.

Sim, meu amor, antes de Zarco vir

provar o sumo e o travo à solidão

no litoral de pedra pressentida

o mar imaginava esta canção.

E as lúcidas gaivotas desse tempo

talhavam como um voo o teu amor:

o início de lava e sal que deixa

(talvez) neste poema algum esplendor.

Carlos de Oliveira

Barco

À beira do rio Guadiana

Flor azul

Vegetal

TARDE

A tarde trabalhava
sem rumor
no âmbito feliz das suas nuvens,
conjugava
cintilações e frémitos,
rimava
as ténues vibrações
do mundo,
quando vi
o poema organizado nas alturas
reflectir-se aqui,
em ritmos, desenhos, estruturas
duma sintaxe que produz
coisas aéreas como o vento e a luz.

Carlos de Oliveira

Mar

INSCRIÇÃO

Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar

Sophia de Mello Breyner Andresen

Descansando...

Pescador

À beira-mar.

Pescador e patos

No rio Guadiana

Em pose

Olival

PAISAJE

El campo

de olivos

se abre y se cierra

como un abanico.

Sobre el olivar

hay un cielo hundido

y una lluvia oscura

de luceros frios.

Tiembla junco y penumbra

a la orilla del rio.

Se riza el aire gris.

Los olivos,

están cargados

de gritos.

Una bandada

de pájaros cautivos,

que mueven sus larguísimas

colas en lo sombrío.

Federico Garcia Lorca

Cegonha

Também é tempo de cegonhas. Já fazem parte das paisagens rurais e urbanas.

Tempo de girassóis

Xisto

A perfeição geológica nas "folhas" de xisto.

Sul