Choça

Numa escola que já não é escola, certamente porque já há poucas ou nenhumas crianças na aldeia, fizeram uma réplica da choça que já foi habitação e também abrigo para o gado. É mais pequena que a original e não se entende a intenção desta construção quando, a algumas dezenas de metros se encontram as verdadeiras, embora algumas em adiantado estado de degradação. Seria para fins didáticos?

Como das crianças, neste espaço, só existem as lembranças, tornei-a numa imagem um pouco fantasmagórica.

 

São mortos os que nunca acreditaram

Que esta vida é somente uma passagem,

Um atalho sombrio, uma paisagem

Onde os nossos sentidos se poisaram.

São mortos os que nunca alevantaram

De entre escombros a Torre de Menangem

Dos seus sonhos de orgulho e de coragem,

E os que não riram e os que não choraram.

Que Deus faça de mim, quando eu morrer,

Quando eu partir para o País da Luz,

A sombra calma de um entardecer,

Tombando, em doces pregas de mortalha,

Sobre o teu corpo heróico, posto em cruz,

Na solidão de um campo de batalha!

Florbela Espanca

Buraco

De repente, reparei no muro onde a pintura começa a dar sinais de desgaste. Um buraco no muro, sublinhado por uma pedra. 

Que interesse tem uma imagem destas? Afinal trata-se apenas de uma forma de drenar a água da chuva de um pátio. 

No entanto, para lá da funcionalidade, fica a beleza das texturas e dos contrastes de cor.

Nascer do sol

No dia 26 de Outubro, no Alentejo. Com o passar do tempo, as condições meteorológicas agravaram-se, registando-se um grande temporal, com vento e chuva muito fortes.

Garça

Garça repousando na água, aproveitando uma área de pouca profundidade da albufeira. A quietude da água e a luz do pôr do sol contribuíam para criar uma atmosfera irreal, com a sombra da garça definindo uma notável simetria.

Jogo

Uns jogam petanca e outros observam. As marcas da aculturação dos emigrantes num jogo francófono.

As palavras mais nuas
as mais tristes.
As palavras mais pobres
as que vejo
sangrando na sombra e nos meus olhos.

Que alegria elas sonham, que outro dia.
para que rostos brilham?

Procurei sempre um lugar
onde não respondessem,
onde as bocas falassem num murmúrio
quase feliz,
as palavras nuas que o silêncio veste.

Se reunissem para uma alegria nova,
que o pequenino corpo
de miséria
respirasse o ar livre,
a multidão de pássaros escondidos,
a densidade das folhas, o silêncio
e um céu azul e fresco.

António Ramos Rosa

Fantástico!

Crepúsculo

porque desastrada mão me estendo
e procuro    sem achar
o crepúsculo    o vazio estar
o transformar da tarde em vento

porque espreito    se cego vejo
o entardecer sereno
o bosque    o caudal ameno
da água que vibra sem desejo

calmo    fico olhando a tarde
o voo das aves sobre os insectos
e o ar anil que me repousa

e abaixo a mão que já não ousa
mostrar a serenidade dos afectos
em que a alma por vezes arde

Henrique Ruivo

Nem com outrem nem por ti somente
cometas jamais ação de que
envergonhar-te possas.
E acima de tudo respeita-te
a ti próprio.

A justiça em atos e palavras
pratica-la-ás depois.

Pela menor das coisas não te habitues
a decidir-te sem refletir.

PITÁGORAS

Peixinhos vermelhos

A bica que jorrava da fonte criava ondulações, agitando a água límpida do tanque. Três peixinhos vermelhos nadavam quais baratas tontas no pequeno tanque, fugindo da minha sombra. Com uma ajuda, consegui fisgá-los.

Em dia de equinócio

Pôr do sol no dia 20 de Setembro de 2011

QUE É ANDAR O SOL LÁ FORA?

Que é andar o Sol lá fora?
É andar no céu subindo
um escarcéu de fogo vivo,
sacudindo e refulgindo
pepitas de ouro nativo?

Isso é Sol andar lá fora?

Será estarem-se abismando
cataratas de foliões,
ondas e ondas pulsando
no jogo das radiações?

Será isso o Sol lá fora?

Será somente um cansaço,
uma tépida roupagem,
um filtro, uma beberagem
que ande acenando no espaço?

Ou será um brinco de oiro
nas pupilas de quem se ama,
estertor de peixinho loiro
com um brilhante em cada escama?

Será isso o Sol lá fora?

Eu conheço um Sol doirado
que é das minhas relações,
não tem céu determinado,
não destila mel coado
nem propaga ondulações.
Não é bem Sol. É desejo,
desejo de que Sol fosse,
um cromático solfejo,
amargo de sabor doce.

Esse circular sem centro,
esse esperar a qualquer hora,
esse ilumnar por dentro,
será isso o Sol lá fora?

ANTÓNIO GEDEÃO

ACORDAR TARDE

todas as flores murchas que alguém te ofereceu
quando o rio parou de correr e a noite
foi tão luminosa quanto a mota que falhou
a curva - e o serviço postal não funcionou
no dia seguinte

procuras ávido aquilo que o mar não devorou
e passas a língua na cola dos selos lambidos
por assassinos - e a tua mão segurando a faca
cujo gume possui a fatalidade do sangue contaminado
dos amantes ocasionais - nada a fazer

irás sozinho vida dentro
os braços estendidos como se entrasses na água
o corpo num arco de sal tenso simulando
a casa
onde me abrigo do mortal brilho do meio-dia

AL BERTO

Sé de Évora

nestes dias de calor
gostava de ir voando até à sé

sentar-me lá em cima no zimbório
e ouvir os sinos tocar

ver o casario da cidade à volta
e a velha cisterna lá muito em baixo

apanhar o sol das quatro horas
que entra pelos vitrais
e vai bater nas costas dos cónegos
que cantam sozinhos no coro

nestes dias de calor
gostava de subir ao mais alto da sé

e atirar-me de lá
de cabeça para baixo


Henrique Ruivo

Flores de papel

As flores de papel, efémeros ornamentos de uns dias. Trabalho de meses que acabou num monte de lixo que demora a ser retirado das ruas. Mas foi bonito...

Se eu pudesse dizer-te: - Senta aqui
nos meus joelhos, deixa-me alisar-te,
ó amável bichinho, o pêlo fino;
depois, a contra-pêlo, provocar-te!
Se eu pudesse juntar no mesmo fio
(infinito colar!) cada arrepio
que aos viajeiros comprazidos dedos
fizesse descobrir novos enredos!
Se eu pudesse fechar-te nesta mão,
tecedeira fiel de tantas linhas,
de tanto enredo imaginário, vão,
e incitar alguém: - Vê se adivinhas...
Então um fértil jogo amor seria.
Não este descerrar a mão vazia!

ALEXANDRE O'NEILL

Horizonte

o horizonte
é o monte
é o casario
é onde nasce o rio
e a água da fonte

o horizonte
é lá muito além
é o perder de vista
onde já nada exista
e até as árvores calem

é onde me encontro
é onde me perco
é p'ra lá de tão longe
onde as palavras fogem
e fica só eco

Henrique Ruivo

Todos por um

A manhã está tão triste
que os poetas românticos de Lisboa
morreram todos concerteza

Santos
Mártires
e Heróis

Que mau tempo estará a fazer no Porto?
Manhã triste, pela certa.

Oxalá que os poetas românticos do Porto
sejam compreensivos a pontos de deixarem
uma nesgazinha de cemitério florido
que é para os poetas românticos de Lisboa não terem de recorrer à vala comum

Mário Cesariny

Contrastes

Pedra sobre pedra. Assim se faz uma muralha, independentemente da natureza das pedras.

Jardim

Gosto de jardins sombreados. Qualquer que seja a hora do dia, no verão, pode-se gozar a frescura proporcionada pelas árvores. Neste jardim da vila de Redondo, o caminho é ladeado de tílias que formam um túnel onde apetece passear e permanecer.